es curioso que el sol me queme
hasta dejarme sin aliento
pero aun tengo frió...
Y ahora...
donde queda el rojo
que se escurrió
por la herida
que se ha podrido
sin ser sanada...
Un cuento que se rompe
cuando el silencio
se perdió en la luz
de aquel día donde
todo estallo...
Las ideas se vuelven aves,
las aves vuelan
y ahora no quedan
más que plumas
que se van volando con el viento...
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